Replicas florecen desde el centro de la tierra,
y se moveran las voces hacia donde haya luz...
Que incertidumbre flota por aquí,
va bajando el fuego de la vela,
busca llegar a tierra,
y las almas que descansan ven atentas,
esperando denuevo un impacto violento...
Como si el aire sacudiera nuestro eco que espera resonar más lejos,
Como si las razones tuvieran buenos motivos para alcanzar la cima
que tiembla queriendo escapar...

Esta marca recalcada por el fuego
infinitamente nace y se establece en mi piel...
Ahora espero que se esconda más de noche el sol
y que salga antes de que me despierte...

Es un libro virgen en manos incorrectas,
Respira de a poco la tierra,
pide auxilio pero el ruido de las maquinas desvanecen su ultimo aliento...

Las masas como un río denso de anonimato
y un sonido multivocal va chocando las piedras...

Grita ¡ calma!, que se puede hallar el mar,
pero la ciudad con humo oscurece el valle,

es aca donde quero estar?...








awante los muertos de la costumbre